SERONDA ESCURA: Poemes y rellatos siniestros y románticos
Vamos entrar nuna nuea dómina de romanticismu nel País Ástur: has d´acompañame.

Hai una sombra xabaz dientro, y hai una escuridá tan grande, qu ´unu mesmu ye´l pínfanu mayor de la esistencia. Supi de dalquién que cayó dientro, y esi foi l´orixe del Imperiu Malinu. L´otru día, va unos años, al entamu la Creación. Qué más dará. Esi Príncipe de les Tiniebles caltién el don de la rexeneración. Máteslu como la cocaraxa que cuerre ente pates de banqueta, sí, pero la so alma prieta resiste al los golpes de la escoba.

¿Nunca nun te visti atrapáu pol destín, embredáu nuna una carrera ensin fin, onde les torgues son los pantasmes que daveres ven en ti la solombra prieta, esa que yes tu, esa que nun debía ser nin tar? Esti suañu, ¿por qué lu tenemos? ¿Nun dura n´escesu y caltién una desaxerada impresión de viveza? Cuando soi quien a quitar el velu de Maya, veo la manera na que les bisarmes afuxen de min. El país de voces y ximíos ye´l contrapuntu perfectu de los cementerios. Voi sentir el vigulín amorosu pola eternidá, y depués d´ella, pa siempre enxamás.

Nunca nun pensé que yo diba ser ún d´ellos. Yo teníame por un ún de los vivos, fechu de carne y güesu. Pero aquella nueche una camaretada de pantasmes emburrió contra min. Y fui cola xente muerto ensin saber cómo nin por qué. Fui al país de la non esistencia. Ellí solamente hai voces, cares que nun dicen nada, llancia ténebre que surde d´un ríu d´almes que se pierde nel infinitu. Cuando soi vistu, siento los glayíos de seres que foron lo que yo fui: carne y güesu. Nunca descanso.

El misteriu de la vida: una llinia de tren que nunca nun empieza y enxamás termina. Metanes el camín ¿qué?: namás que les ñubes que pasen, los palos de lluz que cuerren unos detrás d´otros. Y les cares: munches cares que nun te da tiempu a ver. El tren pasa entainando… El misteriu de la vida nun ta no qu´algames. Namás que yes un ser que lleva proyeutando les imáxenes que poblaben en ti dende qu´aportasti a esti mundu, llorando. Viaxes dica la estación que nun esiste, pero lo que plasma daveres ye saber que nun faes otro que desplegar al neñu infláu de bisarmes estranxeres que baillen per dientro. Esi neñu yes tu: un proyeutor d´imáxenes qu´una vegada fuisti.

Tarrecible l´entamu, tarrecible´l finar: el llastir d´un oxetu llonxanu, quiciás imaxinación pura, o seique fumu que´l nordés esparde, que la brisa anecia por arreflundir. Una vida fecha xirones que cuerren pela cuneta como´l barganaz eternu d´un añu sin sol. Y esi misteriu siempre: la culiebra qu´esguila pela espalda venceyándote al mundu…

Arreciende a entidá que nun ye viva nin muerta. Arreciende a pozu de culiebres enllenes del sangre que llaparon cuando entá quedaben vivos nel mundu. Y xube´l fedor dende´l pínfanu, el fedor de la castra qu´un día tapeció´l sol pa siempres, tarazando la pelleya de la tierra. El mundu morrió y yá nun queda llar pa la xente vivo. Solamente estes bisarmes que rastren odiu y ferruñu, urniando como los llobos saben facelo cuando tán allocando.

L´home nun sabe ú va aperiando trastes y estorbicios que lu separten de los sos hermanos. Los homes escaecemos qu´ún día fumos dioses, y que los cielos mos aguarden pa ser siempres puros. Pero echamos fumu y mentires al cielu, y nun somos quien a semar carbayos y pumares. Teníemos de tar respirando fondamente a la espera d´un tapecer aseláu: la hora de cenar sele tres el trabayu honestu y escalecer al llau del llar. Afuera gatuñen los vidros les garres gafientes de les estrigues. La Güestia indina aporta pel camín, faciendo tremar a les criatures nocherniegues. Pero si aínda hai almes con raigones nesta tierra perfonda, si queden fesories y corazones arrogantes, naide mos va quitar el sueñu.

Caniles ensuchos col sangre les víctimes. Rostru cande y enfermo, surdíu de les tiniebles indines de les qu´enxamás debió salir. Tremando con odiu y sede de brenga pa robar. Espantible güeyar dende cuenques baleres, a la gueta de condenaos a los qu´hai entá que condenar más. Ven a min, bisarma de Satán, que colos llabios tarazaos como fonte del Paraísu Perdíu, riegaré esta tierra fenetible. Doi maldición a la to descendencia, pero xúncete por favor a min nun gran mordigañu eternu.

Llambiendo calabres, pente cirios encesos na nueche del día final, la so castra ye despreciable ensembre. Ensin vida gocien de los vivos. Ensin deséu pruyen por matar al deséu. Son fíos del suañu, de la muerte y el podrén y rastren pel suelu encloyando necrófagos. Aguarones con xeitu humanu, los güeyos rellumantes son los únicos soles qu´allumen nun mundu que fina yá, y aguanta colos sos díes emprestaos. Nútrense toos del sangre de sanos  y bonos. Sapóncese en prietes tumbes poblaes pol guxán y la cocaraxa, arriendes d´otros necrófagos xigantes, verdes, desconocíos pola xente cuerdo. Son almes ensuches apegaes a cuerpos ensin igua posible. La más completa maldición cayó sobre ellos. Al Demoniu pertenecen, y de la Nueche reis son.

Surden de les tumbes como raigones xigantes con güeyos. Sapozaos va munchos sieglos, suañen con ser Vida, y nun saben cuánto noxu a la Vida provoquen. Fediondos focicos au surden gargaxos d´oru radiactivu, seres fíos de la voltura. Namás que saben d´odiu y arrinchones de revolcase ente´l podrén. Vienen y mírenme colos sos preseos de vida emprestada: los gargüelos frañíos en milenta guerres, los fiyos que mataron a los pás, bisarmes semitresparentes que nada quieren sacantes volver a querer daqué pente un caín pantasmal que se tiñe del sangre de los inocentes. Arrodíenme toos y marmuren, clamiando por nueva brenga cola qu´alitar  una esistencia que yá escaecieron y de la que nada saben. Disparo plomu a mamplén, pero da igual: taramiella´l mármole de les llábanes mugorientes. Vienen. Vienen. Vienen. Y yo, que yá nun tengo con qué-yos responder, póstrome énte´l Poder Lluciferinu y xúnome al Coru Infernal d´esta Güestia biltada d´una tierra podre ya indina. Una edá d´Escuridá ensin fin entama otra vuelta.